5.9

Inspecteur

L'inspecteur regarda Michel partir, déconcerté.
Il se sentait littéralement perdu. Jamais il ne pourrait laisser cette paraître affaire au grand jour ; son importance s'amplifiait de jour en jour. Trois meurtres, un enlèvement... Et pas n'importe lequel, une jeune femme de la section A, une agent chargée de cette affaire frisant le roman policier.
Une heure plus tôt, lorsque Michel était entré dans son bureau, il avait compris que le dénouement était proche, qu'il se rapprochait irrémédiablement.
Et quand son agent lui avait décrit les meurtres, lorsqu'il lui avait avancé chaque preuve avec cette minutiosité qui le caractérisait dans son travail, et qu'il avait combattu une à une les attaques de son interlocuteur, l'inspecteur avait ressenti toute l'émotion qui émanait du policier. Il avait percé à jour toute l'importance que représentait cette affaire à ses yeux, et se sentait pourtant plus faible que jamais.
Car il savait que malgré la pointe de culpabilité croissante qu'il éprouvait à cet instant, malgré ce sentiment de honte qui le rongeait de l'intérieur, le dépeçant du plus profond de l'âme, jamais il ne laisserait ne serait-ce qu'une once de cette solution effroyable percer cette carapace d'ignorance que chacun lui avait forgé.
Il ne pouvait simplement se le permettre. Ce serait classée secret-défense, chaque preuve détruite, emportant leur secret loin avec elles.
Ce tueur... Il le connaissait. Tant de monde devait le fréquenter, sans avoir jamais découvert sa réelle identité, son véritable visage.
Derrière un masque de mensonges parfaits se trouvait un être malade... Et cet être possédait une arme des plus précieuses. Et, même si à proprement parler, cette arme n'en était pas une, il suffisait qu'elle tombe de votre côté pour vous assurer une immunité des plus enviées.

Assis dans son fauteuil, contemplant son bureau de verre, luisant au soleil, l'inspecteur avança une main tremblante vers son tiroir.
Après tout, il ne pouvait pas s'opposer à cette vérité. Qu'elle dût éclater dans une semaine ou dans un an, elle ne changerait pas. " La vérité est immuable. Seuls les gens changent. " murmura-t-il.
Il ouvrit délicatement son tiroir. Puisqu'il fallait se résoudre à cette idée, autant ne jamais en connaître les répercussions.
Il passa furtivement ses doigts sur un objet métallique. Lui ne changerait plus.
Il sentit avec une pointe de dégoût le manche de bois verni lisser sa paume. " Quel ironie du sort, je gardais cette arme pour me défendre... "
Tâtant les cartouches avec expérience, il les encastra dans le barillet du revolver.
Il releva, tremblant, l'arme vers son visage, et ferma les yeux.
Le contact froid de l'objet contre sa tempe lui donna des frissons.
Il sentit le souffle froid du revolver contre sa tête, ce souffle de mort désagréable, qui vous prend la gorge et la serre tel un étau, faisant couler des filets de sueur froide le long de votre dos.
Cette sensation, messagère du danger, paralysa les membres initialement tremblants de l'inspecteur, et parcourut avec vélocité chacun de ses membres, pour se concentrer dans son index.
Il respira. " C'est la fin. "
Et appuya sur la gachette.
La détonnation retentit dans le local de police, tandis que quelques petites gouttes éparses tombaient lourdement sur le verre lisse, et s'écrasaient sans bruit, uniques témoins de cette scène tragique.

Inconsciemment, "Il" venait de faire une ultime victime.